76. Sonnets

iii

FRANCE, mere des arts, des armes, et des loix,

Tu m’as nourry long temps du laict de ta mamelle:

Ores, comme un aigneau qui sa nourrisse appelle,

Je remplis de ton nom les antres et les bois.

Si tu m’as pour enfant advoué quelquefois,

Que ne me respons-tu maintenant, ô cruelle?

France, France, respons à ma triste querelle:

Mais nul, sinon Echo, ne respond à ma voix.

Entre les loups cruels j’erre parmy la plaine,

Je sens venir l’hyver, de qui la froide haleine

D’une tremblante horreur fait herisser ma peau.

Las! tes autres aigneaux n’ont faute de pasture,

IIs ne craignent le loup, le vent, ny la froidure:

Si ne suis-je pourtant le pire du troppeau.